The Soapbox: ciglia finte, falsa speranza

Negli ultimi sei mesi da quando ho pubblicato il mio libro di poesie "Air Kisses" sull'essere una ragazza single in un mondo di appuntamenti disfunzionale, mi sono presa il tempo per esplorare i meccanismi interni della vita da single, della vita matrimoniale e delle relazioni in generale. Mi sono reso conto che l'argomento interessa un pubblico così vario e sento di aver trovato un modo per scrivere di questi guai che ispira sempre una risata in situazioni altrimenti non così divertenti.

Questo lo so. Ogni singola ragazza che ho incontrato è alla ricerca del suo uomo fantastico o è in procinto di crearlo nella sua mente. Ho trovato il mio. L'uomo della mia fantasia. Non ha funzionato, ma la cosa è stata comunque ritrovata. La maggior parte delle donne che preferiva a me avevano i capelli lunghi, la pancia più snella, cose perfette e tutte le altre cose che non vanno di pari passo con l'essere una mamma in menopausa di mezza età.

Non che mi dispiaccia affatto essere quest'ultimo, perché mi sento a mio agio e felice nella mia pelle. Tuttavia, dopo aver ascoltato fino alla nausea i miei podcast biblici sulla "ragazza single in un mondo disfunzionale" e simili, mi rendo conto che forse potrei aver bisogno di fare un piccolo sforzo in più per attirare Mr. Right. Forse ho sbagliato.

Dopotutto, ci sono 54 uomini disponibili ogni 637 donne disponibili. Di questi 54, se togli quelli a cui in realtà non piacciono le ragazze e quelli che non hanno alcuna ambizione, mi dicono che ci sono circa 19 uomini disponibili nel gruppo soggetto.

Pertanto, ho pensato che oggi avrei iniziato a fare meglio a farmi trovare da uno dei 19. Ho pensato che forse sarebbe stato un buon giorno per incollare delle ciglia finte per la mia piena giornata di lavoro, solo per dire: "Ehi mondo, sono ancora qui! Con queste ciglia che esaltano la bellezza donatami da Dio, ora dovrebbe essere chiaramente evidente che sarei la moglie perfetta!"

Non avevo la colla per ciglia, ma ho trovato della colla glitterata nella mia scatola degli attrezzi da bricolage, quindi ho pensato che avrebbe funzionato. Ho sistemato quelle ciglia, ho spazzato via ogni segno di glitter e ho indossato il mio miglior vestito rosso. Cavolo... stavo bene quasi quanto una delle ragazze di salsa del mio fantastico uomo.

Tutto stava andando bene fino all'ora di pranzo quando ho sentito la mia ciglia sinistra cadere e sfiorarmi la guancia, cadendo a terra. Ho tirato fuori una Ellen Griswold il più velocemente possibile strappando quella giusta mentre tutti chiacchieravano tra loro. Me lo tolsi di dosso con la rapidità di un pezzo di carcassa di tacchino bruciato.

Volò in aria e atterrò perfettamente nella mia enorme borsa aperta. Grande. Cosa farò con una ciglia destra recuperata dal fondo di una borsa? Avevo le lenti a contatto, quindi non riuscivo a vedere così bene come con gli occhiali di mezza età per scrutare il pavimento alla ricerca della ciglia sinistra.

Vabbè. Lasciamo che il passato sia passato. Sono solo capelli finti che sembrano un millepiedi. A chi importa davvero?

Ho continuato a socializzare e a portare avanti transazioni immobiliari multimilionarie come se nulla fosse successo. Nessuno sembrava notare che le mie intere ciglia erano scomparse o, se lo facevano, non erano rovinate.

Ho continuato a mangiare anche il mio gumbo ai frutti di mare. Era come se non fosse mai successo nulla. Il gumbo era il miglior antipasto del menu. Aveva gamberetti e ostriche granulose ricche di zinco e sai cosa dicono a riguardo. Forse le ostriche erano una fonte migliore per trovare Mr. Fantasy rispetto alle ciglia finte. All'improvviso, mentre mi stavo godendo il mio gumbo, ho innaffiato alcune zampe di granchio con una spruzzata di tè freddo solo per rendermi conto che quel piccolo pezzo peloso di granchio che stava strisciando lungo il mio esofago era l'altra mia ciglia. Potevo sentire i suoi piccoli tentacoli pelosi e mi chiedevo se mi fossi soffocato e fossi morto oggi, avrebbero trovato dei brillantini sul mio sfintere e cosa avrebbe potuto scrivere il patologo nel mio rapporto dell'autopsia: "Morte per estensione della ciglia sinistra".

Dicono che queste estensioni delle ciglia sono lavabili e riutilizzabili. Ma penso che farò un passo difficile, anche se le cose alla fine si risolveranno da sole, accontentandomi di essere solo una normale donna di mezza età in menopausa che può passare per 29 nella sua mente se lo desidera... ma non lo fa.